A l'ivoir de mes yeux, à mes songes, à l'oubli des heures du sud, au cadran d'un ailleurs parcouru et invisible - archive des heures perdues dans l'attente du bruit de ton parfum : pierre blanche et nacre grise.

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8 avril 2006

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8 avril 2006

Poème à Sophie

Ma douce comme on dit D’une main qui caresse la mousse. Sur ta peau comme un lit Ma main qui mouline du pouce. Il fait le tour tranquille De ton épaule succombée de tendresse. Aux autres doigts : babilles, Pianotant leur discours de caresses. Sur ta peau...

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8 avril 2006

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8 avril 2006

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8 avril 2006

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8 avril 2006

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